Por Flávio Chaves – Jornalista, poeta, escritor e membro da Academia Pernambucana de Letras. Foi Delegado Federal/Minc –Naquele dia, ninguém percebeu — mas algo grave aconteceu.
Não caiu um avião, não desabou um prédio, não houve terremoto. O que houve foi mais sutil, mais insidioso, mais devastador: a cidade se esqueceu de amar.
Não houve sirenes. Nenhuma ambulância cortou as avenidas, nenhum jornalista interrompeu a programação para anunciar o colapso.
Mas havia uma ausência no ar — como se o vento tivesse perdido a memória das carícias.
Os camelôs gritavam suas ofertas com uma raiva cansada. Os ônibus passavam com rostos colados aos vidros, cada um com sua solidão plastificada.
Na fila do banco, ninguém cedia o lugar. Nos corredores dos hospitais, ninguém consolava ninguém.
Os cafés estavam cheios de gente — e completamente vazios de conversa.
As crianças nas escolas aprendiam a tabuada, mas não mais a ternura.
Os professores estavam exaustos demais para ensinar gentileza.
Os velhos nas janelas não acenavam. E os cachorros latiam para o nada.
Os casais discutiam no sinal vermelho.
Os jovens deslizavam os dedos nas telas, buscando companhia sem saber que procuravam amor.
E os pássaros, como se intuíssem o luto, voavam mais baixo, mais lentos, como se procurassem abrigo num chão sem alma.
Em algum bairro esquecido, uma senhora de nome Maria lavava a calçada com os olhos vermelhos.
Dizia, para ninguém, que o mundo estava mais duro que os joelhos dela.
Tinha um pé de jasmim que insistia em florir mesmo sem cuidado.
Talvez o amor seja isso — a última flor que resiste entre os escombros da pressa.
Os jornais daquele dia noticiaram o dólar, a eleição, a alta da carne, a violência nas madrugadas.
Mas ninguém registrou que o amor havia faltado ao expediente.
E no fim da tarde, enquanto a cidade se enchia de luzes artificiais,
um menino chamado Théo, sozinho no escuro do seu quarto, escreveu num papel amassado:
“Se alguém ainda souber amar, por favor, me ensine.”
Colou o bilhete no portão de casa, como quem tenta salvar um planeta com uma prece feita de giz de cera.
Porque talvez — talvez — nem tudo esteja perdido.
Talvez ainda haja quem se lembre.
Talvez o amor, mesmo ferido, saiba o caminho de volta.